апельсин

а вы задумывались, когда нибудь, что чистка апельсина есть дело сугубо личное. Которое я бы не доверил никому....

вот например бывает же такое, когда ты с наслаждением впиваешься в ту мягкую часть апельсина, где сходятся дольки (но не с той стороны где обычно такая зелененькая пимпочка), и ногтем  или может быть пальцем поддеваешь часть кожуры... и аромат цитруса наполняет помещение... а еще я чищу апельсины сам, потому что они не могут обидеть, или доставить боль, дискомфорт(если аккуратно чистит), уныние, депрессии... они не могут унизить тебя, растоптать твои маленькие надежды, мечты, старания, искания,  твою любовь, жалость дружбу, смысл твоего бытия, твое мировоззрение, твое ощущение себя в этой жизни, в этом мегаполисе, городе, деревне, селе, доме, квартире, комнате, в себе... главное они не могут убить тебя в тебе же... нет не так, они не могут перевоспитать , они не могут.. черт, слов нет, что же они не могут????
 мерцающие маленькие точки, за окном в ночном небе... как часто я в них разочаровывался... слишком часто... а с ними то ведь многое связанно, большая часть жизни проведена под ними, все осознанные мыли пронеслись грохочущим электровозом в моей голове именно при них... первый поцелуй, дождь, промокшая насквозь джинсовая куртка... полупьяный озорной блеск глаз...как это было давно... кажется что истлели тысячи поколений с тех времен... не то что превратилась в прах та куртка, или блеск зеркал души, а такое ощущение что превратилась в прах сама земля, само естество, сами мысли перетертые веками превратились в пыль, в ничто, легкое эхо, резонирующее в моей памяти... эхо, забавная фраза... как бы это получше объяснить... Т.е. где то в глубинах огромного отсека моей головы, на котором висит перекошенная, немного истершаяся табличка *память* нужно пройти сквозь стеллажи,  сваленные в кучу обрывки листков с записями, картотеки событий рассортированных по датам, по тематикам, сквозь хитросплетения указателей, и добраться наконец до грота, за которым начинается тьма... ничто, как может показаться на первый взгляд... но это не так.. если прислушаться, можно услышать, именно услышать тот блеск глаз, который уже покрылся налетом времени, кряхтение старого покосившегося забора, тихий плач травы, и дикий, детско-животный крик дождя... разобрать мольбы капель, просачивающихся сквозь плотный материал куртки, которая в свою очередь будет не умолять а скорее приказывать голосом Клинта Иствуда... Что?... одно лишь слово... слово на первый взгляд простое, но очень много значащее в современной жизни... ПОМНИ!... помни меня, срывающимся от натуги голосом кричит дождь... почему? траву запомнят многие, забор, даже куртку, а дождь, возможно я один его помню, возможно я один с ним подружился, в своей памяти и именно благодаря этой тоооненькой ниточке которая нас связывает он все еще жив. И все еще идет, тихо неощутимо для всех. Но стоит мне приехать туда, к той траве, забору, и просто вспомнить его, как он хлынет с новой силой, с радостным ликование, с воплями и улюлюканьем побегут маленькие ручейки орошая окрестность. А я буду стоять и смотреть на звезды...черт а почему они то молчат? а  зачем им что либо говорить, их все знаю, о них помнят и никогда не забудут, они есть и это все... никуда они не денутся в ближайшее время, да хотя, даже и не в ближайшее... и из-за их надменности я и не могу... не хочу иметь с ними дело, слишком они далеко...а иногда, выходя на крыши, я могу крутя шашкой собственного воображения срубать эти маленькие, похожие на горошек, головы звезд... и они сыпятся метеоритами на сумрачный город, и все становится на свои места, все забывается, все умолкает... гаснет свет от потухших голубых карликов и рыжих гигантов, гаснут софиты, старенькая баба Клава дождавшись ухода всех зрителей убирает сцену. В тысячный раз. она снова играет СВОЮ роль по ту сторону занавеса, и в тысячный раз, она исполняет ее без запинки, она живет этой ролью, и пусть яркие лучи от огромных софитов ей только кажутся, и зрители ее каждый раз разные, то замок, то деревья, то интерьеры комнат, квартир... города и прочие декорации, она знает, что этот благодарный зритель в тысячный раз разразится громовыми аплодисментами, слышными ей одной... восьмое сентября, утро... память, память человека есть он сам... и не в коем случае не отбираете ее у меня, хорошее и плохое, доброе и злое... очень плохое... смерть, страх, любовь, маленькие радость, плач, новый велосипед, экзамены, мороженное, переломы, ушла... не отбирайте я не хочу быть никем