Кружится...

Кружится... оглянусь, посмотрю, зябко поежившись, вроде отступит, но ненадолго... Затаится, уснет в глубине, в заливисто тихой глубине и лишь изредка будет скрестись своими маленькими, но ооочень острыми коготочками. Глубина. Снопы разноцветных снежинок, и телевизионной ряби. Ворох чьих то стихов написанных *в стол* и и маленький, 26-ого размера ботиночек, оставленный Иришкой Васенковой на улице. Огромные, набухшие, если можно так сказать, семечками, подсолнухи и вереницы бинарных кодов, пролетающих в компьютере за одно мгновение.



  Зябко.
  А может все таки хватит спрашивать себя, давать себе советы, разговаривать с собой. просто выйти на улицу, подойти к первому встречному, обнять его так, по дружески и сказать все что накипело, накрутилось, наварилось толстым слоем, на твои и так потертые жизнью плечи?
  Хм... но ведь кружится же...
  да.. с этим не поспоришь... легкий, отрешенный взгляд вправо, как будто невзначай, просто на чашку кофе... боковым зре.. да каким зрением, кожей чувствую что я прав, ведь кружится же... резкий поворот головы... опять не успел...
  время закурить трубку... интересно, как это выглядит со стороны... а хотя, какая разница?? почему оценка всегда идет со стороны?? почему важно то что думают, а не думаешь?
  опять?
  да, опять. опять сам с собой, и что?
  смахивает на психоз, или на горячку, тем более откуда у меня трубка... Кэмэл лайт, щелчок зажигалки, затяжка, долгая, длинная затяжка, слышно, как похрустывает, прогорая, слегка отсыревшая сигаретная бумага... Так о чем это я.. и перестань кружиться, в конце то концов!!!! мрачненько, мачненько, но другого выхода я не вижу...
  Не кружится, и еще зябче стало... а вот смотришь с виду нормальный человек идет, а глянешь в него, в помыслы его, ну в начиночку, в нутро, аки маленького лягушенка распотрошишь его мыслишки и тут начинается, то что кружится ни в какое сравнение с его *внутренним миром*...
  да и какое мне дело до его внутреннего мира... еще щелчок, еще кэмэл, теперь без потрескивания, постукивания, покрякивания и всякой прочей ерунды, сигарета просто тлеет, я ее курю, все предельно просто... так зачем усложнять там где не сложно изначально?? зачем ломать норму, подгоняя ее под какие то стандарты, понятные тебе самому, что бы в последствии сказать, что теперь то норма ооочень сложна, не то что раньше... так а какого лешего ты полез?? ощущений острых захотелось?? пень ты трухлявый...ну да ладно...
  и тебе ладно уж, кружись.. хуже то не будет... смочить палец слюнной, следующая страница, хм, а  она с картинкам... мальчик упавший в колодец... не самое хорошее чтиво, я бы даже  сказал, самое нехорошее чтиво на ночь.. отложим...нет, возьмем обратно посмотрим что в конце, все в порядке. Ну и славненько, ну и слава Богу, ну и чудесно, рад за мальчика, наверно храбрый пацаненок, трусы то наверно не падают в колодцы, трусы же боятся всего, а там высота, вода, замкнутое пространство, лягушки, холодно да и в конце концов, одиночество... Неееет  трус бы побоялся вообще подходить с таким скоплениям зла и страха...
  Кружится и читается?... не поворачивая головы завожу за спину руку с книгой, кладу на журнальный столик позади себя и быстро возвращаю конечность в более естественное состояние... похоже не читается... хм....... интересно...
  Крылья раскрываются сами собой, и причем синхронно! на правом перепончатом до сих пор следы от утюга, и даже вензель можно прочитать *БАЛАЛАЕВ 1856*. Хороший наверно был мужик Балалаев, утюги делал, а тем кто не умел этими утюгами пользоваться, и иногда передерживал на одежде, оставлял еще и свой выжженный автограф... выжженный, слово то какое, почему то сразу люди без глаз представляются, или такие безбрежные пустыни, именно безбрежные, потому что марево поднимающееся, над песками, оно как волны, как студень даже, кажется разбежался, сиганул и повис в воздухе... и висишь... вот лафа то висеть как на вертеле
  смысл?... а нет его... единственная просьба.. кровь не заражай, ок?.. спасибо...
  кружится... даже оглядываться не буду...
  бывай...
  буду...